Él
es mandón. Sucio. Engreído. Exasperante. No cree en el espacio
personal. No tiene reparos en vagar por el apartamento con una toalla
del tamaño de un taparrabos ceñida alrededor de su cintura. Permanece
bajo el engaño de que es mi protector personal (refiérase a
exasperante). Él juega al béisbol universitario y tiene un trabajo a
tiempo parcial, no sé dónde encuentra el tiempo para ponerme de los
nervios.
No
tenemos nada en común... excepto nuestra atracción el uno por el otro. Y
en seiscientos pies cuadrados de espacio compartido, la tensión solo
tiene mucho espacio para crecer antes de que uno de nosotros ceda a la
tentación. Pero, en realidad, ¿qué posibilidades tiene de lograr que un
par de niños pequeños persigan sus sueños en la gran ciudad?
Dado
que Soren afirma que sé que soy inútil en los deportes (podría tener un
punto medio), aquí hay una estadística para él: uno en un millón. Esas
son nuestras probabilidades.

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